La prima volta che ho chiesto a mio padre di comprarmi “il manifesto”, avrò avuto quindici anni, lui è tornato dall’edicola piuttosto preoccupato: «Mi ha detto l’edicolante – era un suo amico – che devo stare attento perchè sono giornali “pericolosi”». Il giornalaio era un signore anziano con simpatie destrorse, il manifesto sarebbe diventato un paradosso: per noi che ci saremmo definiti “noglobal” e “nologo”, quel giornale nel tascone del giubbotto era un marchio vero e proprio.

Poi, come tutti i poster e i miti degli anni dell’adolescenza  ci ho litigato un poco e poi ci siamo ripresi. Ma nel mestiere che poi ho scelto di fare, un poco di passione da “manifesto” me la porto dentro, quindi festeggio anch’io questo splendido quarantenne.