Azzo. Abbiamo anche noi il festival!
Eh, il Festival del giornalismo .
Io non lo sapevo, giuro e quest’ennesima riflessione, nata da una giornata di corta mai così prolifica (purtroppo per i pochi lettori di questo sversatoio) mi porta a due domande.

1. Festival, se non sbaglio, significa “festa popolare che si tiene all’aperto”. Ora, voglio dire: siamo popolari noi? Dico noi giornalisti, siamo popolari? Non mi pare. Nè c’è interesse “del popolo” verso una kermesse che discute esclusivamente di temi di nicchia, «facendosi pompini a vicenda» (mr. Wolf dixit). Dunque, già il termine festival fa venire la pelle di gallina.

2. Voglio un premio giornalistico. Sì, una specie di “Saint Vincent” (che poi sarebbe San Vicienzo) o Premio Ischia, o Premio Siani o Premio Ilaria Alpi. Come scrittore di brevi. Chi l’ha fatto può capire: colonnoni interi di brevi, 500-450 battute la capobreve, 300 le altre, tutti titoletti nei quali non si dovevano assolutamente ripetere i termini utilizzati in precedenza. Il che, quando capitava il colonnone di nera, compilato spulciando i rimasugli del mattinale della Questura, 405.424 scippi; 10.346 tentati furti; 5.335 cavalli di ritorno in 24 ore, era piuttosto complicatuccio.
Un gioco di enigmistica degno del miglior Bartezzaghi.
Insomma, voglio sto cazzo di premio qui: Premio per il miglior scrittore di brevi. E se nessuno ancora ci ha pensato, beh lo faccia. Schiere di giornalisti attendono, fiduciosi. Almeno qui, dico, sto cagacazzi di Igor Man non si becca la targa d’oro.