Mellonta Tauta  - Stefano Benni

Di aver sperato
non mi vergogno
né di sperare
Chico
non credo
alle scritte enormi dei palchi
credo alla carne
da tatuare

Alba.
Amici comuni
recensiscon sconfitte

Rosa.
E poi siamo soli
lasciate il mondo
alla fine
alle ruspe
ai re della droga
ai pipistrelli
a chi tradisce
gli amici.

È tempo di identità mancate. Dicevano che internet ci avrebbe dato la possibilità di parlare, sì. Ma forse ci ha definitivamente tolto quella di ascoltare, i silenzi soprattutto, le tavole imbandite col terzultimo della fila zitto e felice, senza doverlo spiegare, senza avere l’obbligo di farsi capire. Dicevano che avremmo potuto pretendere più giustizia e io ho avuto in eredità le ingiustizie di mio padre, di mio nonno, di tutta una razza del sud abituata a subìre e - per questo - a non parlare più di tanto. Dicevano: tranquillo e racconta ciò che ti pare. Solo dopo ho capito che quello che mi pare è il prodotto distillato di ciò che è già stato confezionato, impacchettato e messo sullo scaffale delle verità pronte per l’uso, come i risotti, appese come pezzi di manzo da dissanguare. Dicevano che gli amici sarebbero durati, intorno a te, pianeta. O tu satellite, se è il caso. Invece, vedo molte comete. Fottutissime, egoiste, egocentriche comete.
E il risultato è un continuo paradosso, in equilibrio precario tra un sabba e uno shabbat, tra una musica interrotta e una connessione continua, ai problemi, alle tecniche, alle notizie e alle mode; ma non al mare, alle facce, ai semplici, semplici silenzi.